Douce solitude
La maison, doucement, craque et vit sous ses pas. Elle se faufile une vie entre la pièce sombre de ses nouvelles nuits et la clarté froide de la véranda. Doucement, lentement, presque imperceptiblement, elle se regarde être seule. Observe ce que cela lui fait. Comment cela coule une nouvelle tristesse sur son visage, après avoir retiré un peu de la rage. Il va falloir apprendre. Avancer et faire des gestes du quotidien, se lever, se coucher, et surtout, ne pas étouffer de tout ce temps qu’il y a entre les deux.
Il va falloir tracer des mots, puisqu’ils sont là, eux. Les saisir, y trouver réconfort, promesse, les enrober de couleurs chaudes, prétendre savoir où ils la mèneront.
Faire ce que tout le monde fait. Eviter certaines chansons, des lieux, cadenasser les souvenirs, faire semblant que tout passe et que tout s’oublie. Se persuader que le temps cautérise. Elle y est, maintenant, elle le sait, elle est à ce moment où il faut lâcher prise, enfin. Se résigner. Ne plus rien espérer, juste se retirer et crier au-dedans quand cela fait trop mal.
Essayer de ne pas avoir trop de regrets, se dire que le chemin parcouru n’était pas une impasse.
Elle sait qu’elle y arrivera. Elle se sait tellement plus forte quand personne ne la regarde. Seule, sans les yeux-miroirs de l’Autre, elle sait qu’elle ne doit pas avoir peur de ses larmes, qu’elle peut-être triste, qu’elle sera patiente. Qu’elle sourira dans la rue. Que sa déchirure ne disparaîtra pas mais qu’elle apprendra à vivre avec. Et que chaque seconde qui passe est une seconde de gagner.
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