Récolte
Quelques lignes écrites il y a bien longtemps. Presque des années lumière. J'étais si différente. La présentation laisse à désirer, je m'en excuse, j'ai quelques petits problèmes d'ordinateur et de mise en page.
l’observe cette vie qu’il a vécue,
traversée sans la voir,
sillonnée sans la comprendre.
Souvent piétiné
trop trépigné
d’impatience sans s’y jamais attarder.
Et il s’imagine les détours, des milliers,
évités, méconnus, à jamais voilés.
Il retrace le chemin, mesure les ornières,
s’enmêle les souvenirs, trop nombreux,
trop riches.
Il se rappelle les senteurs
charbon, miel, parfum de rose,
il éteint les chandelles,
celles qui brûlent trop de lumières.
Et il fouille, sourit d’un geste,
d’une parole, si gauche,
d’un pas qui vacille.
Il savoure sa victoire, tout simplement
toute cette joie qui reste
toutes ces blessures qui cessent.
Et les cloches de l’âge carillonnent,
elles célèbrent son voyage
car c’est le sien,
avec chaque demain
et l’aujourd’hui, surtout maintenant,
où les minutes sont des secondes,
où l’instant se défait quand il se crée,
et que son souffle se fait lourd,
lourd de toute cette vie
qu’il a amassée,
savourée
ou non,
supportée
ou non,
mais surtout à chaque instant,
même dans les nuits les plus opaques,
même les jours sans brise, ni arc-en-ciel,
même tout le temps
vécue.