Génération X
Quel souffle s’engouffre là où il y avait l’espoir? Quel chant du cygne explose à la face d’une génération de l’impasse? Sur les chemins, le pèlerin composte St. Jacques. Un vieux réflexe du genou à terre ne le sauve pas de l’amnésie des mains jointes.
Il attend. Nous attendons.
L’urgence se fait sentir dans les larmes qui ne cessent, dans les bras qui se fissurent. Parfois un raz-de-marée vient cueillir un téméraire, un résigné, un trop amer. Les ponts, les cachets et les couteaux, eux, survivent au temps qui passe. Au temps qui lasse. Aux tempes qui se fracassent d’idées noires.
Rien ne vient. Tout est dit.
Les rires grillonnent le long des bars. Quelques livres, encore, peignent des béquilles de vie. Mais comment croire à la lune alors que l’éclipse nous nargue. La lucidité est dans la pomme et le ver rampe goulûment le long de nos sarcasmes.
Le cynisme est un phare qui jette ses bateaux contre la berge. Néanmoins là, le seul qui nous reste. L’alcool parfois, permet d’assembler les corps au petit bonheur, dans un sursaut de tangible. Ils se réveillent seuls, acculés dans des lits blancs et inconnus, une vague odeur de gâchis aux lèvres.
La caresse en carence. Le rêve ravagé.
L’avenir en grève.
Il attend. Nous attendons.
L’urgence se fait sentir dans les larmes qui ne cessent, dans les bras qui se fissurent. Parfois un raz-de-marée vient cueillir un téméraire, un résigné, un trop amer. Les ponts, les cachets et les couteaux, eux, survivent au temps qui passe. Au temps qui lasse. Aux tempes qui se fracassent d’idées noires.
Rien ne vient. Tout est dit.
Les rires grillonnent le long des bars. Quelques livres, encore, peignent des béquilles de vie. Mais comment croire à la lune alors que l’éclipse nous nargue. La lucidité est dans la pomme et le ver rampe goulûment le long de nos sarcasmes.
Le cynisme est un phare qui jette ses bateaux contre la berge. Néanmoins là, le seul qui nous reste. L’alcool parfois, permet d’assembler les corps au petit bonheur, dans un sursaut de tangible. Ils se réveillent seuls, acculés dans des lits blancs et inconnus, une vague odeur de gâchis aux lèvres.
La caresse en carence. Le rêve ravagé.
L’avenir en grève.
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