De la poussière bleue sur nos souvenirs et l’été qui n’en finit pas d’arriver, qui ne cesse d’être là, comme prévu. De la braise sur des rêves à vifs. Comme quelque chose d’une plaie qu’on ne peut désinfectée. Et j’essaie les alcools. Et j’essaie les...
Ces jours, je me promène dans les vers délicatement hermétiques de Mallarmé, Stefan George et du premier Rilke. Afin d'être "en phase", je mets en ligne un poème qui date du temps où je tentais encore de vraiment "composer". C'est très très différent...
J'ai fait silence tous ces jours. Trop de brouhaha dans la tête et mes mains qui s'enmêlaient à faire trop de choses. Les retours au pays des montagnes et des lacs se fondent parfois dans un amalgame de stress, d'appréhension et d'espoir toujours prêt...
Un tas de mots roulés en boule sous la langue. L'écriture qui joue à croche-pied. Je voudrais parler ici des rêves d'ailleurs qui restent, de ces envies de nuits en train et de fous rire dans les gare... Des nouvelles images, encore, encore, encore, parce...
- La ville de pierre s’orne de bateaux et fait mine d’été. J’ai dans la tête mille souvenirs qui se heurtent, sans s’assembler, en vrac, un grenier d’illusions et de jolies couleurs. Et une grande peur blanche, celle de l’inconnu.-
Quelques mots en vrac pour dire que j'en ai fini avec le "Sujet Angot". Oh joie... Après de nombreuses crises de nerf liées aux ordinateurs, imprimantes, boîtes à spirales et autres machines démoniaques, j'ai finalement eu aujourd'hui mon mémoire "relié,...
Juste un mot en passant, pour balbutier mille excuses, de délaisser aussi éhontément ce blog. Mais je rends mon mémoire de fin d'études le 28 juin, je serai donc plus assidue ensuite. Allez, promis: je vire Christine Angot, je me débats une petite semaine...
"Vellini était petite et maigre. Sa peau, qui manquait ordinairement de transparence, était d’un ton presque aussi foncé que le vin extrait du raisin brûlé de son pays. [...] Sa tête, trop penchée sur son cou flexible et qui semblait emporter le poids...
Quel souffle s’engouffre là où il y avait l’espoir? Quel chant du cygne explose à la face d’une génération de l’impasse? Sur les chemins, le pèlerin composte St. Jacques. Un vieux réflexe du genou à terre ne le sauve pas de l’amnésie des mains jointes....
À Aslé... Dans les oreilles du Tchaïkovsky. Port de bras, demi-plié, relevé; grand plié et battements. À l’aune des silhouettes dans la glace, elle juge son corps. Trop d’arrondis dans les cuisses, une mollesse agaçante dans les bras. Elle aime sa nuque...
